Oh ! ces anges de la terre ! Pensifs, nous les décoiffons ; Nous adorons le mystère De la robe aux plis profonds. La gaze ressemble au rêve ; Le satin, au pli glacé, Brille, et sa toilette achève Ce que l\'oeil a commencé. Oh ! toutes ces jeunes femmes, Ces yeux où flambe midi, Ces fleurs, ces chiffons, ces âmes, Quelle forêt de Bondy ! Les jupes sont meurtrières. La femme est un canevas Que, dans l\'ombre, aux couturières Proposent les Jéhovahs. Cette aiguille qui l\'arrange D\'une certaine façon Lui donne la force étrange D\'un rayon dans un frisson. On les compare, on hésite Entre ces robes qui font La lueur d\'une visite Arrivant du ciel profond. Victor Hugo