L'été, brûleur d'écorse, de résines,
mêle à l'ambre de femme
le parfum des pins noirs.
Hâle de femme
et rousseur d'ambre
sont de Juillet le flair et la morsure.
Ainsi les dieux, gagnés d'un mal qui n'est point nôtre,
tournent à l'or de laque dans leur gaine de filles.
Et toi, vêtue d'un tel lichen,
tu cesses d'être nue :
la hanche parée d'or
et les cuisses polies comme cuisses d'hoplite
Loué sois-tu, grand corps voilé de son éclat,
poinçonné comme l'or à fleur de coin des Rois !
