Elle rue, en dessus, geint, délire,
vous encourage, secoue ses teignes de désespoir.
Vous, la tête à l'étau, brouteur patient,
le groin dans la truffe au parfum jamais mis en flacon,
vous méprisez votre propre plaisir : c'est le sien qui compte.
Catcheuse ruisselante,
elle va vous étrangler d'un ciseau de ses cuisses.
Vous haletez, tout à votre besogne salée,
artisan des basses régions.
Soudain elle desserre l'étau, apaise sa houle, éteint ses grognements ;
vous émergez, la trogne luisante, sans autre contentement
que de la savoir rassasiée.
