Dans Venise l'irréelle,
Glisse un trait d'aquarelle.
Apparaît Carpaccio,
Une sainte,un halo:
...
Dans Venise délaissée,
Le songe est éveillé.
On devine Nabucco,
Le ténor,la mezzo:

Le destin pathétique.
Les vaisseaux de Wagner,
L'anneau d'Or,sa colère:
La fête chromatique.

Atlas des temps modernes attirant les sirènes,
Etranglant les démons prisonniers du limon,
Un théâtre de musique aux chatoiements intenses
Surgit des flots,lyrique,sous les moirées garance:

Mille pieux,mille planches,mille chants,mille voix,
Sol gracieux,pas de danse,auront du bout des doigts,
Sur des troncs encastrés,par des rocs entablés,
Architravé l'en bas,archivoûté les toits.

Inaltérable écrin,
Sans verdure, sans poussière,
Tu n'es plus un jardin,
Tu es une verrière.

Où les raies de lumière,
Ressortant du bassin,
Inondent ma misère,
Incendient mon chagrin.

Car la félicité,ici,est immortalité .

Gérard Cotton - mort à Venise